Carta POSTAL

Condena

2010-02-19T17:11:00.002-03:00

Condenada a tu torpeza y al reencuentro,
a tu mirada y a tus palabras,
a tu no presencia.

Condenada a tu rostro de poeta maldito,
a tu alma que fuma y derrumba,
mi ser entero.

Condenada a tus apariciones,
a tus llamadas imprevisibles,
a tus palabras aisladas y eternas.

Condenada a aquél recuerdo,
a tu sonrisa astuta,
a tu abrazo eterno.

Condenada al “jamás”.
al “quizás”, al “ojalá”,
y a tu silencio.

Condenada a tu ausencia,
que no incomoda,
que ya no es ajena.

Condenada a caminar por aquella plaza,
a beber un ruso negro,
a sentarme en aquél banco.

Condenada al olvido,
ése que no llega, ese que no existe,
ése que condena.

Temblores

2010-02-17T18:27:00.005-03:00

Todas las tardes desde hace 30 años, Soledad no hacía otra cosa que sentarse frente a la ventana, sostener el lápiz verde entre sus dedos y pensar en Él...

La acompañaban largas horas de silencio, seguidas por un minuto en que su respiración se agitaba. Era entonces cuando se desabrochaba el primer botón de su blusa blanca y respiraba hondo.

Hoy estaba decidida. Empezaría esa carta. Miró la hoja y desafiando el miedo, apretó sus dedos con fuerza. De inmediato entendió lo que sucedía.... sus manos empezaban a sudar, a temblar.

Le fue imposible no dejar caer el lápiz... y con él, todo intento de pedir perdón.

"Cita con Ángeles"

2007-07-01T23:45:00.000-04:00

Apareces sin aviso,
coincides en mi vida,
sonríes y entiendo…

…debes ser un ángel…

Caminamos sin destino,
inventas mil historias,
te detienes en silencio…

…nada es como antes…

Son palabras en papel,
un lugar inacabado,
y de pronto...

…melodías...

¿Martini? ¿Pisco Sour?
prefiero tu sonrisa,
que me encanta, me cautiva…

…debes ser un ángel…

Fotografía de Alessandro Contadini

Aún queda...

2007-06-19T20:12:00.000-04:00

Y quedé en silencio,
al medio de tus ojos,
al borde de tus besos.

Y quedé sin voz,
al escucharte silencioso,
y descubrir tu corazón.

Y caí mil veces,
entre miedos de ternura,
y miradas sin pudor.

Y quedé contando,
las horas, días y años,
en que recordaba ya tu voz.

Y quedé entre sueños,
caminando sin dolor,
y recogiendo en cada paso...

... lo que aún queda eterno en esta habitación.

Delirio

2007-05-28T22:46:00.000-04:00

Entras y me miras
Sales nuevamente
Desapareces

Algo extraño en mis ojos
Te quedas apenas
No dices nada

...Delirio...

Son malas noticias
Lo adivino en tus manos
No sabes llorar

No escuchas el trueno
Tomas mi mano
Me besas, te vas

Hace tanto frío
Entras nuevamente
Me abrazas

Me ahogo en preguntas,
Susurros y miedos
No escucho

La luz ya se apaga,
Te paseas dos veces
Das vuelta y te vas

... Delirio...

2007-05-17T23:04:00.000-04:00

Sucedió cualquier día,
una tarde de desesperanza.
Cuando la angustia y el miedo,
apuñalaban esta ciudad sin sueños.

Sucedió lo inexplicable,
un encuentro en años alma.
De esos puros, fantasiosos,
algo mágicos, atemporales.

Sucedió que leía un libro,
una historia inacabada.
Lo confundí con un poema,
por su mirada, por sus versos.

Sucedió que sentí frío,
y sus brazos me abrazaron.
Le agradezco su confianza,
ese día...

...esa tarde.

Sucede que hoy lo observo,
con el alma entrecortada.
En un día cualquiera,
en esta ciudad ya sin miedos.

En Secreto

2007-05-03T00:18:00.001-04:00

Cuando miró su reloj, comenzó a sudar... quedaban sólo 15 minutos para verlo. Se encontrarían a las tres de la tarde en el Parque Forestal, a Antonio le encantaba ese lugar...

Ella estaba complicada, no sabía realmente si lo que estaba haciendo estaba bien o si se estaba aprovechando de la buena voluntad de su amigo. Hacía días que lo notaba medio deprimido.

Ella caminaba despacio aquél día de octubre, como queriendo hacer los minutos más largos. No estaba segura de nada, pero este encuentro era su única posibilidad... Sólo tenía que pasarle a Antonio esas 300 páginas impresas que llevaba entre sus manos y que amenazaban con caer producto del nerviosismo. El viento soplaba más fuerte que en un día normal y las hojas hacían un ruido que en cierto modo la tranquilizaba.

Su objetivo era que Antonio, quien hace muy poco trabajaba en una editorial, se llevara la historia, la leyera y luego intentara publicarla... era su única esperanza. Para ella, que ya había escrito tanto... publicar esas 300 páginas era su sueño... o más bien, uno de sus sueños, porque tenía muchos y de ellos... vivía. Es verdad, era media egoísta con ese tema, porque no los compartía con casi nadie, salvo con un par de personas. Antonio era una de ellas.

Mientras caminaba despacio por el parque y apretaba con fuerza el borrador contra su pecho, Antonio la esperaba paciente, con la mirada algo perdida y sentado en la misma banca donde hacía exactamente un mes había ido a llorar en silencio... después de aquella tarde en que había perdido todo...

...Si tan sólo se hubiese negado a llevarle una taza de café. Pero eran tan amigos. Si se hubiese resistido a ella, tal como lo venía haciendo desde hacía más de cinco años. Si tan sólo él no los hubiera visto...

De pronto, Antonio se dio cuenta de que estaba a punto de llorar sólo por recordar aquél fatal error. Se secó los ojos con ambas manos y levantó su mirada. A lo lejos, vio a su amiga. La reconoció de inmediato, venía caminando despacio, con temor y llevaba algo entre sus manos... supuso que era el borrador del que habían hablado ayer por teléfono cuando quedaron de juntarse en el Parque Forestal a las tres.

Para él, este encuentro era una especie de catarsis, la posibilidad de olvidar...

Cuando ella estuvo cerca, él se levantó, dejó atrás los recuerdos, borró de su mente el café... la oficina ... a “ella”... a su amigo que ya no lo era y con un tono alegre la saludó.

- Hola, te estaba esperando... ¿Cómo estás?
- Muy bien ¿y tu? Tienes los ojos llorosos... ¿te sientes bien?
- Sí, es que estoy medio resfriado, pero no importa... bueno ¿y? ¿Dónde está el famoso borrador?...
- No te burles...
- Pero amiga... ¡¡¡Jamás lo haría!!! Son bromas... tu sabes cómo soy... Disculpa, es que ando medio torpe últimamente.
- No importa. Mira Antonio sé que puede ser un poco patudo de mi parte, pero necesito que leas esto y que lo... es decir... si te gusta que intentes publicarlo en la editorial donde trabajas ahora. Me dijiste que te habías ganado un buen puesto ahí aunque no te pagaban tanto como antes...
- Pero no importa la plata amiga... me gusta lo que hago... ¡Y claro que leeré tu historia! ¿De qué se trata?
- Jajajaja... ¡No seas curioso! Léela y sabrás... sólo puedo decirte que se trata de una mujer a la que le gusta escribir, que está enamorada y que intenta a través de las palabras, conquistar al hombre de su vida. Es algo así como una recopilación de cartas no publicadas, que la protagonista decide, en un momento crítico de su vida, mostrarlas...
- Ya... no sigas, sino no lo leeré. En todo caso tiene mucho de ti la protagonista... ¿O me equivoco?

Sin saber lo que esas palabras significaron, Antonio le sonrió. Ella, sólo pudo observarlo en silencio, bajar la cabeza y decirle...

- Algo... puede ser... ¡Pero es una novela Antonio! No seas tonto...
- Estaba bromeando, tranquila...
- Que chistoso.

Luego, como si lo necesitara enormemente, él la abrazó. Ella, quieta entre sus brazos, respiró profundo y rogó para que ese momento no acabara jamás... para que fuera un abrazo eterno, tal como lo describía en aquél borrador. Él, con lágrimas en los ojos, no pudo evitar recordar el café, el azúcar, recordarla a “ella”, recordar su mirada tierna, sus labios, aquél beso y luego... la imagen de su amigo... que ya no lo era.

La apretó más fuerte contra él y agradeció en silencio tener una amiga así. Luego la soltó. Fue entonces cuando ella le preguntó con tono dulce.

- ¿Qué pasa Antonio? Te noto triste. ¿Tanto te afectó dejar tu antiguo trabajo?
- No, no es eso... es que...
- No te quedes con las cosas adentro. Confía en mi, así como yo confío en ti y te traigo una historia.

Luego, en voz baja, casi susurrando, ella dijo...

-Mi historia...

Antonio no escuchó. Estaba complicado. Él siempre había sido chistoso y alegre, pero ahora no podía... sólo pensaba en qué decir...

De pronto, la posibilidad de contarle a su amiga aquella terrible historia que lo tenía hoy de vuelta en el Parque y con lágrimas en los ojos, ya no resultaba tan absurda, entonces comenzó...

- Amiga... no sé como empezar... pero hace cinco años que amo con locura y en secreto. Me resistí a ella mucho tiempo... pero...

Ella lo escuchaba atenta, erradamente ilusionada y creyendo que por fin su sueño, su historia... se hacía realidad aquella tarde de octubre.

Insomnio

2007-04-19T21:46:00.000-04:00

No podía soñar. No podía dormir. Sus párpados permanecían arriba, retenidos por alguna fuerza extraña, totalmente desconocida. Luchó... luchó con su cuerpo y sus sentimientos contra “aquello” que no lo dejaba cerrar los ojos, que lo obligaba a levantarse... a caminar casi sonámbulo por el dormitorio, a prender una vela, a beber leche caliente y a mirarse al espejo...

Así, de pie frente a su imagen, lo entendió todo. Su rostro era de madera y dos hilos salían amenazantes desde sus párpados color raulí. Lloró con los ojos abiertos, lloró eternamente, mientras arriba, la multitud aplaudía a aquél tirano que lo mantenía sin sueños.

En otoño...

2007-04-05T17:15:00.001-04:00

Esa extraña necesidad de escribir en otoño,
de plasmar en papel mil palabras,
para decir y dibujar todo entre murmullos.

Todo... porque afuera en la calle,
las hojas luchan por ser parte de una historia,
de esas que son citadinas, santiaguinas.

Historias de otoño tan nuestras que asustan.
Impregnadas de miradas y tristeza,
a veces de alegrías, momentos y sonrisas.

Esa extraña necesidad de caminar en otoño,
de recoger en tres actos una hoja,
de guardarla luego en un libro...

Después de un tiempo encontrarla,
y asombrada escribir con ella una historia,
quizás mía, quizás tuya... ojalá nuestra.

Esa extraña necesidad de escribir en otoño...

Yo “también” Acuso

2007-03-28T19:58:00.000-04:00

Hoy Yo Acuso.
Pero no como Zolá,
No habrá carta abierta al presidente,
No arremeteré contra las autoridades,
No defenderé a nadie.

Mi situación es más simple.
Yo lo acuso a usted, señor,
por no medir consecuencias,
por no mirar más allá,
por no saber interpretar.

Yo lo acuso en nombre de muchos,
que cegados por su locura,
han quedado solos,
juzgados,
desterrados.

Yo acuso sus palabras dantescas,
Su maldad infundada,
Su actuar sin vergüenza.
Lo acuso por sus redes,
esas malditas redes...

Hoy, yo lo acuso por llorar,
Lo que usted mismo ha engendrado,
Yo lo acuso en su locura,
En sus versos,
En su silencio.

¡Que lo apoyen en su “bondad”!
Yo lo acuso por el no juicio.
Por su ojo palpitante,
Su mirada encantadora,
Yo lo acuso a usted, señor.

¡Que me juzguen y destierren!
Si por acusarlo de este modo,
Hablo sólo con razón,
Y abandono entonces mi pasión.

Elegido

2007-03-23T14:45:00.000-04:00

Y entonces...
¿Quién de vosotros tendrá el honor?
de caer,
empuñar el llanto,
de vivir entre los vivos...

¡Cuidado!
Siempre están los ciegos,
Entumecidos,
Retorcidos,
Gimiendo entre acordeones.

Son ya mil vueltas,
mil besos,
mil espantos,
y ninguno de vosotros habéis hablado,
ni siquiera anhelado.

Ha sido un tiempo eterno,
de vientos y cuerdas,
donde sólo uno,
quien yace callado y amado,
tendrá el honor.

...de deambular entre pupilas...
...de vivir entre los vivos...

Historia

2007-03-21T22:46:00.000-04:00

Siempre ha sido así...
una palabra, una expresión
y yo que muero ante tus versos.

Al principio, palabras sueltas,
luego una conversación,
y hoy aquel café,
olvidado, secreto e inocente.

Entre luces te divisé,
despierto, cansado y atractivo,
sabía que vendrías,
me lo dijeron tus palabras.

Siempre ha sido así,
desde hace dos horas, dos semanas,
dos años, quizás dos siglos,
cuando te conocí...

Vida y Muerte de una Canción

2007-03-19T22:47:00.000-04:00

Escucha cuando respiro,
son sólo notas,
no te asustes,
no corras,
soy yo.

Un concierto hay aquí dentro,
esperando eterno,
ser escuchado,
querido,
y amado.

Siente mis palabras,
que son acordes,
melodías,
quizás tuyas,
jamás mías.

Dices nunca,
y me dejas sola,
en silencio y muda,
mientras escuchas,
que ya no respiro.

Un Seul Mot pour Toujours...

2006-10-02T00:08:00.000-04:00

Aunque tus palabras se pierdan en olvidos,
y tu mirada intente la oscuridad,
te confieso que basta una palabra, una sonrisa, una caricia,
para arrancarme de la incipiente soledad.

Con giros casi humanos y tonos hilarantes,
acepto danzar contigo este sueño sin escalas,
en el que susurro que disfruto...
y que no temo renunciar...

...a caer y a contar...

Continúo con movimientos tibios, de acordeones sin control,
me acerco gritando a la locura de tu vida,
y en tu pecho encuentro el refugio de los dos,
bailamos y bailamos, atrincherados por miradas.

Te detienes y me dices:
“Tus caprichos, andanzas, sueños y temores,
siempre han sido de los dos,
intentamos y logramos hacer de ésta nuestra vida,
en la que hoy danzas por amor.”

Dejo escapar más de una palabra y un poema,
para siempre y para ti,
cuando en menos de un giro, ya cansados de reír,
escucho de tus labios, una palabra para mi.

No son poemas ni promesas, las que posas sobre mi,
es tu alma la que escucho, ya muy cerca y sin mentir;
una palabra para siempre es lo que queda para mi,
cuando veo que es tu mano la que intenta descubrir.

Queda una sola vuelta y yo aferrada a tu cintura,
respiro cada estrella, regalada con palabras,
esa vez cuando sin pensarlo, me invitaste a danzar,
este baile delirante que hoy vivimos de verdad.

AMAPOLA 55

2006-09-20T00:57:00.000-04:00

Llevaba una hora sentada en la biblioteca. Simulaba estudiar, pero cada vez que intentaba beber un sorbo de café, sus manos temblorosas la delataban. Ya casi no podía respirar, la ansiedad la estaba ahogando. Habían pasado ya más de 15 años...

Sostenía apenas el libro entre sus manos sudorosas, pero apretaba con fuerza, pues no quería que se cayera... menos aún derramar el café en la mesa.

Cuando pudo abrir el texto eran ya las 18:50. Rápidamente, posó su vista sobre la primera hoja y simuló leer, leer, leer.... Fueron más de 50 páginas que recorrió velozmente aparentando entender, a ratos, incluso se detenía para tomar notas...

Desde afuera, la escena parecía normal, sin embargo, ella sabía que todo era una excusa.

De pronto, su mirada se detuvo en seco al chocar con aquella palabra. Luego, vino un vacío eterno que se llenó poco a poco a medida que leía en silencio y sin parar, más de cien veces la misma palabra. Volvió a tomar aire....

No supo cuándo fue que cerró los ojos para descansar, para soñar.... "Pero no... no puedo soñar.. menos aún recordar...” se decía.

El resto del texto ya casi no importaba y los falsos apuntes se transformaron en dibujos sin sentido que taparon cualquier intento de estudio... de olvido.

Se negaba a abrir los ojos, mientras sus manos sobre su cara permanecían heladas de tanto dolor. No quería mirar el número de la página en que aquella palabra había sido escrita.

“No puede ser, no puede ser...” repetía mientras entre sus dedos aparecía lentamente la figura de aquél número... 55...

“No podía ser de otra manera” pensó resignada. Luego, volvió a mirar el texto y leyó nuevamente la palabra “AMAPOLA”, aquél bello nombre de flor, que alguna vez significó mucho más que eso.... no pudo evitar llorar.

Lloraba en silencio para que nadie se enterara de su dolor, de su error, de su secreto. Cuando quedó sin lágrimas, tomó aire, se incorporó en la silla, bebió un poco de café y dijo en voz alta “Debe ser sólo una coincidencia...” pero ni ella ni el anciano que estaba a su lado, creyeron aquella afirmación.

“Las coincidencias no existen ‘mijita’” se limitó a responder el anciano, mientras ella recordó aquella frase: “Es el destino...”

De pronto, su vida cambiaba por un número, por una palabra.... y las posibilidades volvían a ser insoportables. “¿Dónde estará?” “Quizás es sólo coincidencia”, se repetía en silencio intentando acallar los sentimientos y calmar su corazón que a esas alturas parecía querer volar hacia el pasado...

Intentaba razonar, pero la palabra “AMAPOLA” y el número de la hoja "55", se marcaban a fuego en su memoria, inmovilizándola, abatiéndola sobre el texto y haciéndola creer que estaba viviendo una ficción, una leyenda, quizás una vida equivocada.

¿Cómo era posible que él, irrumpiera sin aviso en su vida, cumpliendo ahora su promesa?

Cuando le dijo no le creyó...

... Escribir un libro para ella, cuyo título fuera la misma palabra que ahora encontraba en la página 55... era parte del sueño, del juego, del pasado, de lo imposible.

Eran las 21:00 horas cuando cerró el texto, suspiró largamente, bebió el último sorbo de café ya helado y se retiró de la biblioteca. Caminó despacio por el parque, entendiendo que desde ahora estaba condenada a ser sólo ella, quien en silencio, entendiera el verdadero significado de ese texto que estaba siendo éxito de ventas en todo el país.

No sabía qué hacer, las librerías estaban cerradas y necesitaba comprar un regalo, esa noche celebrarían 10 años juntos. No podía llegar sin regalo, no podía tampoco explicarle que en la mañana, su intención era regalarle el libro AMAPOLA, pero que ahora ya no estaba tan segura...

El autor del libro... quizas ya lo conocía, porque de un momento a otro, AMAPOLA lo había lanzado a la fama dejando de ser un desconocido, tal como se lo había prometido...

"Él siempre escucha las noticias...seguro que ya ha oído su nombre, seguro me comentará algo del libro"... pensó.

"Qué tonta, quizás lo debería haber comprado antes... quizás nunca debería haber entrado a la biblioteca para ver cómo era, para ver si era de su gusto... quizás ya no sea una buena idea hablarde de AMAPOLA....” pensaba confundida, mientras al otro lado de la calle, él la esperaba para celebrar, con un ramo de rosas blancas.

Caída

2006-09-03T16:09:00.000-04:00

Tu presencia esquiva, reflejando el ayer,
tus palabras mudas, anhelando conocer.

Intento no decirlo, no besarte y no caer,
tu voz se ha vuelto tibia, suave... a ratos dulce.

Al otro lado yo, desafiante y sin miedo,
viviendo de momentos que robé o que soñé.

De pronto... mi Corazón en llamas,
en silencio... es un sueño.

Fueron años alma, húmedos y eternos,
Esperando tu llegada, tu mirada, una palabra.

Hoy ganas la batalla, la guerra y este juego.
Dejas mi corazón en llamas, vivo y sin recuerdos.

Escucho en el silencio, espero no caer,
no decir y no querer.

Ya es tarde y ahora cuento...
1....2....3....4....5....

Cae el silencio...

No hay palabras y no hay encuentro,
sólo mi Corazón en llamas,
intentando no caer.

Tu Lugar

2006-08-22T22:17:00.000-04:00

Tu lugar es entre risas, lágrimas e ironías,
al medio de un navío y arriba de una nube,
encima del mundo intentando detenerlo,
cantando sin temor y arrepentido de palabras.

Insoportablemente tierno, atractivo y delirante
con dos ojos puestos en un árbol, una hoja o semilla,
a veces sobre un almendro, a ratos en un nogal
entre el mar y la cordillera, al borde del cielo...

esperando...

Tu lugar es entre sueños, bajo el sol y sobre el tiempo,
siempre atento a las pisadas y ajeno a la melodía,
risueño entre dientes, en un camino de juguetes,
ansioso y felíz, pero a ratos desesperado.

Ahí es donde estás, te prometí que lo diría...
arriba del mundo esperando detenerlo...

El Destierro

2006-08-10T22:05:00.000-04:00

Le faltaba el aire. Abría y cerraba los ojos a una velocidad insospechada. Sus manos comenzaban a sudar helado. Se quedó mudo.

En un segundo, dejó las lágrimas en el olvido, secó con su puño cada gota que empapaba su cara y convirtió su llanto en silencio. Eran recién las 7 de la mañana. Ella aún dormía y su deber era avisarle... Pero ni siquiera lo pensaba todavía. Estaba demasiado impactado.

Llevaba 10 años esperando este momento. “Toda una vida”, le había dicho alguien una vez para su cumpleaños. Sus días pasaban rápido repitiendo la misma frase. “Quiero ir, quiero ir, quiero ir”... decía. Lo único que sabía era que estaba lejos... “No es justo”, pensaba.

El tono de su ruego diario era neutro, como si fuese un conjuro, que mientras más lo repetía, más posibilidades tenía de que se cumpliera.

Su plegaria se escuchaba desde que abría los ojos. Finalizaba al atardecer. Iba acompañada de un llanto sordo que lo desgarraba, lo cegaba y lo hacía caer rendido a la cama.

En esos momentos... llegaba Ella, con sus manos llenas de amor y comprensión, para consolarlo... besarlo... acariciarlo...darle amor... Sin preguntar nada.

Luego, venían los sueños, en los que se divisaba ahí, con ella, abrazándola, sintiéndola. Todo lo que tenía era una foto en blanco y negro, donde imaginaba su pelo negro y su vestido azul. Su color favorito. “Es tan linda”, suspiraba cuando la miraba a escondidas.

No podía pensar en otra cosa. Estaba condenado... tenía que ir a verla.

Tomó aire. Cogió de la silla su chaqueta de jeans con chiporro, esa que había elegido ayer con Ella en la tienda. De pronto, la recordó durmiendo, inocente y cansada.

“No, no puedo contarle”, pensó. “Me mataría”, dijo con pena. Desde un principio el trato había sido que ella no podía saberlo. “No lo entendería jamás”, “Se iría de la casa”, “nunca más dormiría contigo”, “nunca más la verías”, le había dicho.

Permanecía inmóvil. Sumergido en recuerdos. De pronto, desde le puerta, él le gritó: “Apúrate”, “¿o es que ahora te arrepentiste y ya no quieres ir?”.

De inmediato volvió en sí. Ya no le importó que Ella durmiera, que Ella no supiera...

Se abrochó la chaqueta. Buscó en su bolsillo la foto arrugada. Ésa que guardaba en su billetera. Ésa donde salía sonriendo, con una guitarra en sus manos y una sonrisa que le encantaba.
Cerró la puerta... despacio, para no despertarla.

Él lo miró y sonrió en silencio, sin que él lo viera. La idea no le gustaba mucho pero lo vio tan feliz que no dudó en tomar su pequeña mano y llevarlo a conocer a la mujer de la foto. Ésa que una vez había amado con locura. Que lo había engañado y que su madre había desterrado.

Tenían suerte porque ahora... Ella dormía.

Un Café con azúcar

2006-07-31T00:44:00.000-04:00

Sus pasos destruían armoniosamente cada hoja. Su mirada, mezcla de tristeza y desesperanza, pedía a gritos una salida, o más bien un comienzo. Pensaba en muchas cosas, en la fragilidad y fugacidad de la vida, en las malas jugadas y en el amor...

Hace sólo dos minutos era feliz y ahora, no le quedaba nada más que su sombra. Cada paso era infinito. Le hacía sentir el peso de la tristeza sobre sus hombros.

De pronto, cerró los ojos. Por un momento, volvió al lugar donde todo había empezado. Soñaba las escenas en blanco y negro. Aquél formato le acomodaba. Le permitía imaginar los colores, para dar sentido y carácter a las imágenes según su estado de ánimo.

Fueron dos segundos de oscuridad absoluta, luego divisó su escritorio, un lugar estrecho. Una pequeña ventana le permitía ver todas las mañanas a dos niños despedirse de su madre para ir al colegio...

Repentinamente, abrió los ojos. Hacía dos meses que ya no veía a los niños... quizás se cambiaron de casa... Era lo más probable, el lugar era bastante ruidoso.

Volvió a cerrar los ojos, pero esta vez se sentó en una banca. No quería chocar con alguien o caer en algún otro hoyo. El Parque Forestal estaba lleno de obstáculos...

Volvió a divisar su escritorio, la ventana y las carpetas arrumbadas en una esquina. Cuando llegó a su computador, recordó un papel que él mismo había pegado esa mañana en la pantalla para no olvidar una reunión a las 17:00 horas.

Abrió los ojos. Miró la hora. Eran las 16:55, pero ya no importaba. Volvió a soñar en blanco y negro. Esta vez, vio a sus compañeros, algunos eran buenos amigos. Tomaban juntos café dos veces al día mientras intentaban arreglar el mundo. Quizás ya no los volvería a ver. Seguramente no, después de lo ocurrido hoy.

No quería seguir con los ojos cerrados. Sabía que era inevitable revivir ese momento. Tampoco quería abrirlos y mirar su reloj, ver que ya eran las cinco de la tarde y él en el parque, con su maleta y traje azul.

La escena era nítida. Él, preparando un café. Ella, sonriendo a su lado... coqueta, malvada, peligrosamente encantadora. Era todo tan real que lo único que lo retenía en la fantasía era la ausencia de colores.

Revivió la manera en que ella le ofrecía azúcar y lo invitaba a caer. Él siempre la quiso, a pesar de que intentaba no hacerlo. Ella, con sus gestos, su mirada y su ternura se había encargado de que la quisiera con locura.

Sólo quería preparar un café, pensaba mientras repetía con rabia y en silencio lo imposible que fue no aceptar el azúcar de sus manos. A su amigo no le gustaba la sacarina.

Revivió el momento exacto. Él aceptando el azúcar, dejándola sobre la mesa. Ella con su mirada tierna invitandolo a besar. Él tomándola de la cintura ... fue imposible no besarla, sentir sus labios, su ternura, su calor...

Abrió los ojos bruscamente. Se paró de la banca. Miró algunas parejas que caminaban de la mano por el parque y siguió caminando. Había perdido su escritorio, la ventana, su trabajo, pero había perdido también a un compañero, a un amigo, a su amigo.

Si tan sólo se hubiese negado a llevarle una taza de café. Pero eran tan amigos. Si se hubiese resistido a ella, tal como lo venía haciendo desde hacía más de cinco años. Si tan sólo él no los hubiera visto...

Si ella lo hubiera elegido a él y no a su amigo... hoy no estaría en el parque, hoy sería feliz.

¡Quién lo diría!

2006-07-24T23:26:00.000-04:00

Blanca Nieves y El Tao Tao

Quiero compartir con ustedes este video de Blancanieves...¡¡¡relamente está buenísimo!!! ¡Los enanitos son secos!

Ojalá que lo disfruten... y les aseguro que luego de verlo, les será difícil no cantar el Tao Tao a lo menos unas horitas jejejejeje

Vendiendo el sofá de Don Otto

2006-07-19T16:09:00.000-04:00

Ultimamente he escuchado dos cosas que me han desconcertado y me han hecho recordar el famoso sofá de Don Otto.

La primera, es la ingenua y poco práctica, por no decir estúpida, idea del alcalde de Las Condes Francisco de la Maza, quien propone el cierre nocturno de un sector del barrio El Golf con el objetivo de erradicar a prostitutas y travestis.

Yo me pregunto, ¿creerá realmente que con esa medida va a solucionar el problema? ¿Cuál es la idea de negarse a atacar el fondo del problema?

No hay que ser muy inteligente para entender que esa medida es poco efectiva porque lo más seguro es que los travestis y prostitutas emigren una cuadras para seguir con aquellas prácticas tan repudiadas por el alcalde y los vecinos.

No es que yo apruebe la prostitución, pero realmente me da rabia cuando personas que se supone ocupan cargos que implican cierta responsabilidad social dan soluciones tan poco efectivas a un problema.

Esta frase dicha por el alcalde refiriendose al cierre de un sector del barrio El Golf es incríble: "la idea es dejarlo exclusivo para residentes a partir de ciertas horas, así vamos a desincentivar y es probable que se logre un control adecuado y una limpieza del barrio".

Bueno, el segundo caso similar al anterior tiene que ver con la eliminación del paseo Ahumada. Esta vez, se busca erradicar la delincuencia y los vendedores ambulantes.

La verdad, no se qué está pasando aquí en Chile, pero los problemas no los estamos enfrentando como se debe

¿Alguno de ustedes se imagina la razón por la que están vendiendo el sofá de Don Otto?

Entre Carros

2006-07-14T03:06:00.000-04:00

Era casi un ritual. Ocurría de lunes a viernes en Baquedano cerca de las 7:30. Él, al otro lado del andén, comenzaba buscando algo en su bolsillo. Era siempre un papel, quizás el mismo. Lo abría para mostrarlo apoyándolo contra su pecho. Yo, rozando la línea amarilla, intentaba descifrar entre carro y carro qué estaba escrito. 7:35 y todo acababa. Él subía al metro, guardaba las palabras en su bolsillo y yo continuaba mi camino. Pasaron cuatro meses. Viernes, 7:30. Él busca su papel, lo muestra y descubro: “El que lee es tonto”.

Un poste en el camino

2006-07-05T09:02:00.000-04:00

Un vecino de Estación Central, entrevistado en la mañana por Canal 13, decía que estas cosas sólo pasan en Chile, mientras otro dejaba ver su asombro con una incómoda sonrisa que se interrumpía cuando repetía “Esto es insólito”.

Ambos tienen razón, es difícil de creer, casi para chiste, pero las imágenes hablan por si solas: más de 60 postes tapan la salida de un túnel recién construido, que unirá las calles Blanco Encalada con Arica. ¿Cómo puede pasar esto? Admiraré a quien pueda dar una razón sin caer en lo ridículo...

Me niego a pensar que esta situación no se previó y aunque es igual de grave, me inclino por una opción que actualmente define casi todos los proyectos y decisiones públicas: problemas de dinero.

Resulta difícil creer que nadie se dio cuenta que se estaba pavimentando alrededor de los postes o que hacerlo implicaba no sólo un trabajo inútil, sino también un gran riesgo para los automovilistas que no tienen por qué saber que en algún momento se les cruzará un poste en el camino.

Las razones detrás de este “error”, por llamarlo de una manera políticamente correcta, pueden ir desde la pésimamente entendida necesidad de inaugurarlo el próximo 28 de julio en el marco del Transantiago (a todo esto, el proyecto con postes incluidos costó la no menor suma de 300 millones de pesos) hasta la negativa de los involucrados a asumir los costos de traslado de los postes.

Sucede que todos los "palitos" pertenecen a Chilectra, quien a su vez, se los arrienda a otras empresas de telecomunicaciones como Telefónica, Entel y VTR, pero ninguno asume la responsabilidad.

Enrique Evans, vicepresidente de Asuntos Públicos de VTR asegura que es el fisco quien debe correr con los gastos de traslado, mientras el Servicio de Vivienda y Urbanismo (SERVIU), a través de su Director Metropolitano, Ricardo Trincado, aclara que los responsables son las empresas de telecomunicaciones y que no corresponde a las empresas públicas (las que asegura son de todos los chilenos), pagar los costos.

Mientras el alcalde de Estación Central, Gustavo Hasbún, cree que hay una estafa al fisco y amenaza con presentar una querella criminal, los vecinos siguen observando con asombro y con algo de pena, cómo se hacen las cosas en Chile.

¿Alguien se ha puesto a pensar que para los obreros que hacen este “proyecto vial”, de casi UN kilómetro y que paradójicamente busca descongestionar la Alameda, no es ninguna gracia pavimentar entre postes? ¿Alguien ha pensado quién responderá si ocurre un accidente?

Lo más terrible es que este caso es sólo un ejemplo de estupidez humana, porque la situación es similar en otras calles de Santiago, como por ejemplo en Av. Larraín.

Entonces, ¿qué creen que deberíamos hacer? De brazos cruzados no podemos quedarnos... Mientras, yo me pregunto: ¿Creerán que somos tontos y no vamos a ver los postes al medio de la calle?

Santiago en 100 Palabras

2006-07-01T11:45:00.000-04:00

"Esta vez si que gano", le dije al Jose ayer cuando entrábamos al metro. El trato fue que yo escribiría unos cinco cuentos, se los mostraría y él me diría cuál prefería para que yo enviara ése al concurso literario "Santiago en 100 palabras" que se hace todos los años, desde el 2001.

A todo esto, el plazo para entregar los cuentos es el 31 de julio por si alguien se anima a escribir.

Yo he participado creo, dos veces y sin contarle a nadie, con la esperanza de que mis amigos y familiares sólo se enteren cuando vean en la pared de la estación Baquedano, Los Héroes o la que sea, mi cuento publicado... ¿lindo no?, pero bueno, así es la vida y como pueden ver, mi nombre aún no aparece en el Metro y yo sigo creyendo que puedo ganar. En fin, la esperanza es lo último que se pierde y creo ser bastante optimista en ese sentido, aunque algunos... o muchos... crean lo contrario.

El asunto funciona así: "Pueden concursar todas la personas con domicilio estable en Chile y chilenos viviendo en el exterior". Como pueden ver, es un proceso que no discrimina, al contrario del electoral que sí lo hace.

Las bases continúan aclarando que: "(...) a excepción de los empleados de Plagio, Metro de Santiago y Minera Escondida". Claro, porque son los organizadores, entonces sería mal visto que alguno de sus funcionarios ganara, aunque mi mejor amigo, al enterarse que yo participaría me dijo: "¿Cómo sabes si los ganadores no son amigos del jurado?". La verdad, es que creo en las personas... hasta que me decepcionen, claro.

Los cuentos, tal como lo indica el nombre del concurso, no deben superar las 100 palabras y por supuesto ser estrictamente inéditos. Bueno, como periodista eso lo tengo más que claro, además sería terrible ser recordada como la ganadora que plagió, tal como recordamos hasta ahora a la escritora Paulina Wendt, quien además es pareja del Premio Nacional de Literatura Raúl Zurita.

El tema de los cuentos debe estar relacionado con la vida urbana contemporánea y/o la ciudad de Santiago y cada participante puede presentar un máximo de tres cuentos. Le tendré que recordar eso a Jose para que elija tres de los cinco cuentos que escriba y así yo tenga un poco más de posibilidades de ver mi cuento en el Metro.

El premio es un millón de pesos para el ganador. ¿Lo pueden creer? y todo por escribir 100 palabras. El segundo y el tercer lugar tampoco pueden quejarse porque para ellos hay quinientos mil y doscientos mil pesos. Nada de mal tampoco. También hay un premio especial al Talento Joven, pero es para participantes menores de 18 años... categoría en la que lamentablemente ya no entro.

En fin, lo que no les he contado aún es que parece que no gestioné muy bien lo del trato. Esto de los negocios no es mi fuerte. Pero entre broma y broma, le dije al Jose que yo escribía, él elegía y si ganaba ese cuento nos íbamos a media.

¿Creen que deba participar igual? Si salgo tercer lugar apenas ganaré 125 mil ... por bueno, por escribir 100 palabras.

Carta para los vecinos de Ñuñoa y... ¡¿para mi?!

2006-06-22T15:46:00.000-04:00

Ayer recibí otra carta. Eran casi las siete de la tarde y yo cruzaba la Plaza Ñuñoa camino a mi casa.

Iba pensando en cualquier cosa, pero la que más me preocupaba era qué comeríamos esa noche, porque la verdad es que estaba muy cansada para cocinar algo.

Estaba en eso cuando escuché una voz femenina por altoparlante que llamaba a los vecinos de Ñuñoa a unirse a la marcha. Pero, ¿¡¡¡Qué marcha!!!? Yo quería saber, quería participar.... Fue en ese momento cuando un caballero me entregó la carta...

Debo decirles que era primera vez, desde que emigré desde La Reina a Ñuñoa, que me sentí una verdadera ñuñoína. No por el tema de la marcha (que aún no conocía), sino sólo por el hecho de estar ahí, sentirme parte del cuento y recibir de la mano de un "vecino" aquella carta.

Ese sentimiento me duró hasta que comencé a leerla y entendí que lo que los vecinos reclamaban tan efusivamente era justamente algo de lo que yo era parte. Fue terrible...

Manifestaban, con gran razón, que la edificación indiscriminada de edificios estaba matando el clásico barrio de Ñuñoa. Ese que todos los santiaguinos envidiábamos y al que de alguna manera deseabamos pertenecer. Ese mundo que muchos creyeron alcanzar, tal como yo lo pensaba hasta ese momento...

Y es que hasta ayer me creía una ñuñoína de corazón, orgullosa de mis nuevos vecinos, de las reparadoras de ropa de la esquina, de los almacenes y de las casas antiguas que aún mantenían el concepto de barrio... hasta que entendí que yo estaba del otro lado, del lado de los malos, esos que venían a vivir en las torres de babel ... Me sentí una extranjera.

El edifio donde vivo es nuevo, está en la esquina de Manuel de Salas con una calle pequeña, a dos pasos de la manifestación y frente a la municipalidad, donde según explicaba la carta, había sido la audiencia pública convocada por el Alcalde Sabat, que había fijado el número de asistentes a 50 y sólo lo había comunicado a través del sitio de internet del municipio.

Una verguenza la verdad...

Entonces, mientras los vecinos manifestaban y daban vueltas por la plaza tratando de que se unieran más personas, yo estaba petrificada, con la carta en la mano y sin ser capaz de unirme a la manifestación ni entrar al edificio.

Finalmente me di media vuelta. Guardé la carta en el bolsillo de mi chaquetón negro y entré algo triste y confundida. ¿Era yo una verdadera ñuñoína?

Un poco más de 24 horas después de haber leído aquella carta, puedo decir que sí. Que quizás soy un poco egoísta. Que a pesar de que vivo en un edificio en Ñuñoa quisiera, de verdad, que no se contruyeran más, que el plan regulador de la comuna cambiara. Todo para conservar este hermoso barrio... Ese que elegí para comenzar a vivir la otra parte de mi vida, lejos de la casa de mis papás en La Reina.

A todo esto, ¿Qué habrá pasado con la "brillante" idea del alcalde de La Reina, Luis Montt, de modificar el plan regulador? ¿Habrán podido mis antiguos vecinos impedir que aquella hermosa comuna verde de Santiago siguiera los siniestros pasos de Vitacura, Las Condes, Santiago Centro o Providencia?

Por el bien de todos nosotros espero que sí.

Antes de terminar... ¿Sabían ustedes que La Reina pertenecía a Ñuñoa?

¡Qué fácil es echarle la culpa a los músicos!

2006-06-17T22:31:00.000-04:00

Hoy me llegó una carta. El sobre era inconfundible. Una gran ilustración gris del Teatro Municipal descanzaba sobre aquel paradójico eslogan:

"LA MÚSICA VIVE EN EL MUNICIPAL".

Les juro, nunca aquella frase me había hecho reir. Al contrario, cada vez que la leía en los diarios, en el sitio web del teatro o en algún otro lugar, la encontraba llena de sentido... hasta ahora.

Es que no había que ser adivino para saber que el contenido de aquel sobre estaba relacionado con los últimos acontecimientos que a muchos nos dejaron literalmente sin poder escuchar música.

La carta comenzaba justificando de manera casi grotesca las "alteraciones" que según el Alcalde de Santiago, Raúl Alcaíno, ha sufrido la programación original de la temporada.

Según explica, el Directorio de la Corporación Cultural de Santiago, "se vió en la obligación de tomar importantes decisiones que permitan solucionar, en forma definitiva, las sucesivas crisis que ha vivido el Teatro Municipal durante los últimos años".

Lo más terrible es lo que quiere hacernos creer más adelante, cuando dice que "Lamentablemente, la adopción de estas medidas alterará parte de la programación original de la presente temporada(...)", que "La suspensión de la Temporada 2006 de Ópera y Conciertos, adoptada en forma unánime por el Directorio del Teatro, se debió al permanente estado de incertidumbre que ha generado un grupo de músicos de la Orquesta Filarmónica que, a la fecha y aduciendo las más diversas razones y argumentos, ha impedido la realización de al menos seis actividades durante este año" y que no aceptarán que los músicos perjudiquen a su público.

Increíble, porque hasta donde yo sé, las cosas con muy distintas y la "huelga" de los músicos se debe a la eterna crisis económica del teatro y al no pago de sueldos desde octubre del año pasado.

Entonces, no entiendo cómo pretenden que un músico trabaje bien, feliz y más encima sin manifestar su enojo. O ¿relamente creen que lo que buscan los músicos es perjudicarnos a nosotros, que mes a mes íbamos a escucharlos aún si estaba lloviendo?

Hay que ser bien incrédulo para creer semejante tontera. En fin, hay de todo en la viña del señor, decía mi abuelita.

Luego, la carta se transforma en un verdadero ataque a los músicos de la Orquesta Filarmónica. De hecho, el Alcalde no sólo los responsabiliza de la suspensión de la Ópera "Otello" y de las molestias generadas en el público, sino que enumera y destaca algunos "incomprensibles hechos" anteriores protagonizados por este selecto grupo.

A estas alturas, el lector está casi confundido y puede empezar a creer lo que el alcalde le insinúa: esos músicos por los que pagaste sólo quieren perjudicarte.

La carta finaliza con el Alcalde creyéndose héroe... asegurándonos que está trabajando en la búsqueda de nuevos espectáculos y que nos quedemos tranquilos porque en ellos no está contemplada la Orquesta Filarmónica de Chile porque claro.... como se va a arriesgar a que su distinguido público (muchas gracias alcalde) se quede con las ganas nuevamente... y todo por culpa de estos músicos chilenos.

La solución entonces es fácil: buscar conciertos y espectáculos internacionales para que nosotros podamos "(...) reemplazar con calidad la temporada suspendida. Y si usted lo prefiere, el teatro le dará la opción de solicitar la devolución de su dinero."

Espero que no sólo pueda solicitarlo sino también obtenerlo...

Además, me dice en su carta que todo eso lo hace por la confianza que le dado al comprar el abono.... pero ¿perdón? yo me aboné no por confiar en él, sino en los músicos, los mismos que ahora lo tienen así de complicado.

¿Perdón?... ¿cómo dices?.... ¿poco impacto visual?...

2006-06-13T10:19:00.000-04:00

No puedo empezar el día sin antes hacer explícita mi molestia o más bien mi sorpresa cuando Jorge me contó cuál había sido el argumento o la justificación por la cual su proyecto fotográfico presentado al FONDART había sido rechazado: Poco Impacto Visual. ¡Plop!

Nunca me había sentido tan identificada con Condorito, nunca había querido tanto que alguien, la ministra, el jurado ¡que se yo quien! se hiciera responsable de aquellas palabras y me diera una explicación.

Y es que pocas cosas me dejan sin habla, pero debo ser honesta... lo de “poco impacto visual” sumado al tono de voz en que me lo contó Jorge (algo molesto) me dejaron en silencio. Aquella justificación no podía ser posible y según mi perspectiva, se parecía más a una ofensa que a otra cosa.

En dos segundos, la falta de palabras se transformó en un ¡pero no puede ser Jorge! que sin duda mezclaba la indignación y la decepción que sentía contra el hasta ahora bien calificado FONDART.

¡Pero cómo era posible aquella justrificación! Además, estaba segura de que el trabajo de Jorge ganaría... ¿Cómo puede uno equivocarse así?.. NO... los equivocados son ellos.

La verdad es que creí que hoy las cosas eran distintas... que el país había cambiado... ¿No se habría equivocado Jorge al leer aquella justificación? No, me respondí de inmediato. La cosa es así... lamentable y turbia.

Al margen de la relación laboral que pueda tener con él (esta aclaración se justifica porque es mi jefe y salir en su defensa puede mal interpretarse como un acto "espinita" ) creo en su proyecto, en su fotografía y en el gran aporte a la memoria nacional que puede tener cada imagen, cuidadosamente inmortalizada en su obra.

Las fotografías de Jorge Prat son historias que peligrosamente estaban siendo olvidadas, son un llamado de atención y una lucha por recuperar la memoria nacional. Imposible no recordar esas miradas de cientos de animales, que aunque petrificadas, expresan quizás mucho más de lo que pueden expresar los ojos de muchos de nosotros.

Tuve el honor de ver parte de su proyecto y debo decir que entre sus fotografías hubo algunas que me incomodaron, otras que me intrigaron o me hicieron sentir compasión. Tampoco faltaron las que fueron más allá y provocaron en mí más que una reflexión.

Recuerdo a "La Novia", la mirada de los pájaros tras los vidrios y el impacto que me provocaron. ¿Entonces? ¿Cómo pueden dejar afuera este proyecto por poco impacto? ¿Estoy loca o lo que a mi me pasó con las fotos fueron una ilusión? Realmente no entiendo cómo pueden decir que se trata de un trabajo de poco impacto... ¿Es que acaso lo que impacta tiene que ser algo sangriento? Además, ¿no creen ustedes que decir que una obra fotográfica es de poco impacto es ofender gratuitamente a su creador? ¿Sin ni siquiera darse el tiempo de entenderla?...

Si alguien pudo decir que el trabajo de Jorge no merecía apoyo del fondo de cultura por "no impactar" es porque seguramente no entendió nada... o quizás no le interesó entender... lo que es aún peor.

Y así y todo pretenden que uno crea en uno de los eslogans del FONDART que se leen apenas uno visita su sitio: PORQUE VALORAMOS TU TIEMPO Ja!

Una canción

2006-05-28T15:09:00.000-04:00

El nombre de este Blog se lo debo a Francis Cabrel, un cantante francés que sin querer conocí en el segundo piso de la casa en La Reina, cuando mi padre nos pidió que escucháramos con atención la musica que la tía Porota nos había traído de regalo desde París, donde vivía hacía más de veinte años.

De inmediato, sus canciones nos cautivaron a todos...

Mi madre las tarareaba a pesar de no entender mucho el idioma, al igual que mi padre, aunque debo reconocer que él lo hacía un poco mejor. En cuanto a mis dos hermanos y a mi, lograbamos cantar sin problemas las canciones, lo que nos permitía reirnos cruelmente de nuestros padres, quienes a diferencia de nosotros no habían estudiado en un colegio francés.

Es así como Cabrel pasó a formar parte de la familia y sin quitarle el trono a Silvio, nos acompañó camino al colegio, en las vacaciones al sur, en los asados los domingos, en la micro cuando íbamos a la universidad, mientras estudiábamos e incluso más de una vez fue la música de fondo mientras pololeábamos.

Hoy, lo escucho en mi casa y a pesar de que todas las canciones me recuerdan algún momento especial, hay una que no dejo de cantar en la ducha: Carte Postale.

No sé exactamente la razón por la que tanto me gusta, pero con los años he entendido que quizás se deba a que la imagen de una carta postal olvidada sobre un buffet, en medio de un lugar abondanado, donde abunda el silencio, la oscuridad, las cortinas sucias y el polvo, me intriga enormemente.

Preguntas como ¿qué dirá esa carta? o ¿quién la habrá escrito? son inevitables cada vez que escucho o canto esa canción. Quizás algún día imagine sus palabras con la esperanza de rescatarla del abandono en que Cabrel la dejó inmortalizada en una de sus canciones...